Eh a minha existência

Não me atormento mais com os passos do meu destino

e aprendi que as histórias que o futuro contará nas páginas do

livro da minha vida serão escritas somente por mim.

Pelo que desejo, acredito e busco a cada amanhecer.

Eu sou a responsável pelos meus atos, pelos meus sonhos e esperanças.

Fazer disso uma realidade foi apenas uma questão de determinação,de coragem e da audácia que trago no coração.

Como tenho o livro arbítrio sobre as minhas atitudes

eu faço a minha história, construo a minha vida, despedaço

minhas saudades, risco meus caminhos e perfumo meus

dias com a essência que mais me encanta a alma.

Não sofro com o pessimismo dos incoerentes.

Não desisto fácil daquilo que anseio, daquilo que cato

em cada esquina do tempo e não mais me assusto com

o que vejo nos teatros das ruas.Só eu sou capaz de destruir o meu ontem,

de organizar o meu hoje, de construir o meu amanhã. Eu sou a emoção e a razão dos meus dias.

O amor e o desamor que habitam em mim fui

eu que garimpei pelas noites enluaradas.

Eu escolho ser a mentira e a verdade.

A esperança e a desesperança.

Eu sou a dor e o remédio que me cura.

Escolho ser do bem ou ser os tijolos que erguem as paredes do que é do mal,

do que é insano, desatinado.Eu decido, é meu esse direito,

de ser um oceano espumante ou o mais atraente e calmo dos remansos.

Andando pelas calçadas dos anos somente eu posso descobrir

os melhores caminhos por onde devo pisar. A tinta que pinta os meus horizontes são

coloridas com o que de melhor tem o meu olhar.

Somente eu posso ser o muro de arrimo que suporta todas,

os golpes e emboscadas que sofri no dia de ontem. Ninguém, nesse mundo terreno, poderá desenhar uma praia

que acalmará as ondas enfurecidas que tentam afogar os

meus momentos felizes.Eu é que escolho se quero ser

demente pelo reluzir do material ou se devo continuar s

empre lutando pelas delicias das coisas espirituais.

Eu decido se acredito que o tempo é a ilusão suprema ou

a esperança que consertará tudo que eu mesmo

desarrumei no meu interior. Somente eu conseguirei

garimpar a fé que desce dos céus e que preciso para seguir adiante.

Para acreditar nas coisas que não consigo mais ver, tocar, sentir.

Ninguém, portanto, poderá segurar nas minhas mãos e

escrever nas paginas do livro da minha vida o que preciso mostrar

para muitas almas aflitas. Eu escolho ser a ira ou calma.

A desforra ou o perdão. Eu decido se quero ser um lobo

sedento ou o mais dócil dos cordeiros. Eu escolho o andar da minha vida.

Entre o bem e o mal. Entre o amor e o desamor.

Como o homem foi criado por Deus à sua semelhança

é dotado de razão,

sendo, dessa maneira, criado livre e senhor das suas decisões,

inclusive para escrever a sua história, traçando sua sina, seus devaneios.

São, portanto, as minhas mãos e os contornos da minha

alma que desenham as páginas da minha existência.

O meu doce caminho, a minha felicidade, o cais onde posso aportar minhas dores,

minhas saudades. Todos podem ver a capa do livro da minha vida.

O seu conteúdo, no entanto, só eu posso ler e julgar,

absolver ou condenar o que eu mesmo ousei escrever.

Um dia saberei se luto pela santidade ou sou apenas um insane

e delirante feiticeira perdida nos labirintos do meu próprio interior.

Este é o meu Eu...